644

Raggiunte le sponde del mare, d’improvviso non ho scritto più.
Su quella spiaggia coperta di rena sottile ho percorso gli ultimi metri fino ad una conca di acqua verdeggiante, a tratti scura, dai fondali sabbiosi.

I miei piedi accolti dal morbido affondo, mi faccio largo tra i flutti, sento lo sciabordio, vedo gocciolare le mie mani mentre si muovono.

La mente giunta qui come compressa, una scatola empia come un vecchio televisore sempre accceso, che gracchia notizie tutto il di, che ripete come un disco rotto fatti che nessuno ascolta più.

Giunta qui ho svuotato il sacco, buttato al vento che spira forte nel mattino pensieri come pesanti fardelli, problemi diventati ali di bianchi gabbiani.
La linea blu dell’orizzonte come un obiettivo da raggiungere, come la dimensione netta fin dove il pensiero può arrivare.

Perché 644?

Questo numero è la pagina scritta questa mattina, in un’alba di platani frondosi, tra il dondolio di fianchi di barche, alberi maestri senza bianche vele. Una madonna di bronzo nero protende le sue braccia amorevoli verso il navigante che arriva al porto.

Tanta quiete, solo questa già ti riconcilia con te stesso.

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