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La notte di santa Lucia

Laggiù al sud non passava Santa Lucia in groppa all’asinello. Lei era la santa della notte più lunga, l’inverno era lì pronto con la sua ventata fredda, sulla porta una prima spruzzata di neve e l’odore dei ciocchi nei camini. Cominciava il tempo delle luci, luci in ghirlande sugli abeti , sulle ringhiere dei balconi, nei negozi e nelle strade. L’aria frizzante si mescolava a quella magia che prendeva chiunque, come l’attesa ripetuta di un evento sempre nuovo, ma di cui tutti conoscevamo i tempi, i ritmi ed il lieto finale. C’era uno spazio per tutto, senza affanni, senza voler ad ogni costo. Ogni cosa, ogni evento aveva una ragione di essere e c’era l’attesa. Si pazientava , si contavano i giorni, si credeva ai sogni, alle favole….si viveva da bambini. I grandi ci proteggevano dal freddo, dalle malattie, dalle cattive notizie. Un bambino doveva vivere la sua età appieno, ci sarebbe stato il tempo per entrare nel mondo degli adulti. La morte era un grande mistero, ricordo che ci hanno tenuto lontani dai lutti per la perdita dei nonni. E poi si avvicinava il Natale le scatole con il presepe, i pomeriggi a preparare le montagne e il cielo stellato. Il laghetto e gli angeli appesi alla capanna, i pastori…e poi guardare da lontano quella scena che sempre toccava il cuore. L’attesa , l’attesa il grande senso che dava a quella vita. Che insegnava a non avere fretta, che bruciare in fretta non portava da nessuna parte. Frementi aspettavamo sbirciando dalla porta, dietro i vetri della finestra pronti a cogliere qualche indizio, ma tutto avveniva secondo i piani e gli adulti non si tradivano mai. Dovevano suscitare la meraviglia, lo stupore e poi gli scoppi di gioia… quelle risa allegre di bambini, semplici e giocosi con tra le mani i loro doni. E non importava se era venuto Babbo Natale o la Befana, loro ci credevano, ci credevano sempre.

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