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Montmartre

Montmartre Paris
È notte ormai la’ fuori la pioggia
Ha lavato ogni gradino
Ogni lampione, ogni passante che affretta
Il suo ritorno.
Si spengono le luci nell’aria afosa
Di quel locale, le sedie vuote
L’ultima sigaretta e la sua cenere
La porta tintinna e si chiude su quest’altra notte, nuvole di fumo e aroma di caffè .

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Published inPoesia

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